Prefata

Undeva in lumea asta meschina,brazdata de 8,8 bilioane de oameni facand 9,5 bilioane de lucruri diferite,undeva acolo,intr-o casa pe 70m patrati de spatiu,cineva nu are somn.
Oameni cauta in vise sa zugraveasca reactii inaccesibile si incompatibile cu cafeaua care ii asteapta dimineata alaturi de bucata uscata de paine la micul de jun.Unii mahmuri cu fierea in gat de scarba existentiala isi jura sa nu mai puna vreodata gura pe micile pahare flambate in bataia suava a muzicii lascive de club.Altii se trezesc complet goi in lenjerii penetrante de miros de fum si seva umana consumata.Paharele flambate cu aburi de alcool creeaza aceste circumstante de iubire pedanta insipida.Alcoolul leaga oamenii pe timp de noapte nu la discutii,ci la rasfrangeri penetrante de placere.Culmile se termina acolo unde incep,pe marginea patului cu sau fara patura inclusa.
Razele Soarelui rasar fugitiv printre ceata densa cu nori grei de ploaie si nimeni nu simte frumusetea ci doar regretul amar al altei zile neimplinite.
Doar undeva ,cativa oameni care nu simt nimic stau guvernati in sfera molateca a indiferentei si noptii albe.Pentru ei zilele nu au numar decat atunci cand fericirea pe care o cauta cu atata sete se infiripa si in bratele,pielea si inima lor credula.Aceia sunt cei care nu au vise ci doar himere ce umbla fantomatic in spatele lor.Ei nu au puterea sa se intoarca si sa le apuce adanc in mana sa le stranga,asa ca le poarta in spate ca o povara .Povara creste in bataia timpului,norocul scade.
Scriitorul sta si se uita,ii deseneaza si le zambeste sarcastic.Tot ceea ce se afla in acest borcan de organe sfaramate nu este decat rezultatul unei imaginatii aride de iarna petrecuta sub incidenta dubiului.Daca ar inchide ochii atunci nici o litera din cele multe care se inlantuie in sir indian pe aceasta foaie virtuala nu ar exista.Cosmarurile s-ar petrece in lant,cafeaua ar sta izolata in ibricul emailat de pe aragaz iar masa ar fii rupta.Oamenii ar fii doar oameni,fara alt rucsac pshilogic cu clauze incerte de asteptare,regret,ambitie,suferrinta,regret,dubiu,implinire,regret iar.
Daca scriitorul ar visa,atunci visele ar pune capat cosmarului si insomniei.Scriitorul nu doarme,cafeaua lucreaza,oamenii in continuare beau excess de bauturi flambate.
Asadar sunt circa 8,8 bilioane minus 1 de oameni care la ora asta nu au prilej sa disece atent firul bolnav al existentei umane.Si pentru ei viata e o sticla de apa plata fara circumstante bolnavicioase.